Traumwohung

Einmal hatte ich eine Traumwohnung mit dir. Jetzt, da du nicht bei mir bist, ist diese Traumwohnung nur mein. Diese Wohnung wäre der Ort, der wir hätten für unsere Liebe. Diese Wohnung wäre der Ort, in der ich mit dir mein Leben teilen würde. Erinnerst du dich an die Wand mit unseren gemalten Silhouetten? Ja, diese Traumwohnung hätte unsere Silhouetten an einer weissen Wand gemalt. Diese Wand würde sich in dem Wohnzimmer befinden. Vor unserer Silhouettenwand würde ein Sofa stehen. Und in der Nacht, wenn wir von der arbeit kämen, hätten TV anschauen können bis wir vor Müdigkeit einschlafen würden . Auch hätten wir von unserem Tag erzählen können. Vielleicht hättest du nicht an meine Erzählung glauben können. Gewiss würdest du meine "Lügen" sehen. Wir würden noch einmal anfangen.
Diese Traumwohnung hätte ein Zimmer, wo es unser geträumtes Bücherregal stehen würde. Hier wären deine Bücher von Philosophie und meine deutsche Romanen und Gedichtbände. Du hättest alle die Bücher von Jorge Luis Borges un ich die Bücher von Robert Musil. Du würdest "Ana Karenina" hassen und ich "Was ist Philosophie?" Du würdest mit mir über Ethik sprechen und mit dir über Romantik. Wir würden über Liebe sprechen , aber jeder in seinen unterschiedlichen Ausdrücken. Wir würden noch einmal anfangen.
Wir hätten ein Zimmer für uns, für unser Bett und für unsere Liebe. Hier würde ich an deiner Seite aufwachen und du würdest an meiner Seite aufwachen. Hier hätte ich dich schlafen sehen können und du hättest mich schlafen sehen können. Da hätte ich deine Atmung hören, sehen können und du, du hättest meine Atmung hören, sehen können. In dieser Traumwohnung hätte ich bei dir träumen können, während ich dich umarme.
Aber hier würdest du an meine Liebe zu zweifeln anfangen. Diese Traumwohnung wäre der Zeuge von alle unseren Streitereien, Schreie, Lockrüfe, Tränen. Sie würde der Zeuge von den grauen Tagen unsere Liebe. Sie würde deinen Zorn und meine Traurigkeit zu wachsen sehen. Sie würde dich als einen eifersüchtigen Mann erkennen und mich als eine ängstliche Frau.
Eines Tages würden die Wohnung und ich deine Abfahrt sehen. In dieser Traumwohnung gäbe es nür das Echo von den Liedern, die wir einmal zusammen sangen.

Ich muss gehen....

La felicidad dura el mismo tiempo que dura un mazapán.

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Scarlet's Walks:
Siento la tristeza que se siente cuando termina el cuento de hadas (A sorta fairytail), cuando las águilas descienden (Wednesday), cuando se cambia (Stange). Se intenta salir del laberinto en que uno se perdió con el ser amado (I can't see New York). Caer en espirales, precipitarse al vacío. Sufrir la ausencia, con eso intentar caminar, continuar la vida. Se siente un hueco en el corazón, aún así cálido.

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Caminar, dejar pedazos de mí con cada paso. Deshojarme como flor marchita. Rocio en los pétalos; agua salda que mata a la flor. Humedece la tierra pero no es lo que necesita esta tierra infértil.
Duermo, en realidad no duermo, no despierto. Cabeza gacha que siente caer los pétalos: el otoño esta sobre mí, el invierno viene en camino, a la primavera no la espero.
Ya no dejar que las palabras se escapen:
La noche siempre llega, en medio de su profunda oscuridad, recordar sus dulces palabras y quedarme sólo con eso.
Su aliento aún llena mi corazón.

wie kann ich ihm vergessen?

¿Cómo olvidarlo? Fue como un demonio, como un estúpido y maldito demonio. Sus armas, la tentación, la seducción, la desidia. Ambos estábamos solos y ambos éramos adolescentes. La carne es resbalosa y por eso queremos tomarla con ambas manos. El silencio es necesario, llena los espacios vacíos. Decía él que el silencio y la carne era el amor que habíamos elegido, ¿lo preguntaba o lo decía? No lo sé, no lo recuerdo, y es que he tratado de olvidarlo. Lo que tenía de él se ha escapado. Él ha escapado, o tal vez yo esté muerta. Me gustaría saber cómo es que he muerto. Seguramente él me ha matado, es por eso que mis huesudos brazos lo han dejado escapar. Estoy muerta y esta vez yo no lo he escogido. Si yo lo hubiera escogido mis muñecas habrían quedado marcadas. Ha sido él quien me ha matado, quien me ha sacado el corazón, es él quien seguramente lo tiene en un frasco. También en un frasco guardaba un pájaro. ¿Estará en formol mi corazón? ¿Has considerado nuevamente el suicidio? No querría volver a fallar, no más cicatríces inútiles, no más marcas de uno y mil fracasos. Ojeras que cuelgan debajo de mis ojos, no he podido dormir, es el demonio en mi cuarto, ronda, va de arriaba a abajo. Sus ojos brillantes me miran, yo intento dormir pero no puedo. Cuando cierro los ojos siento cómo algo flota sobre mí. Es mi demonio, no puedo matarlo. Tal vez soy cobarde, o tal vez sepa, muy en mi interior, que nunca he de deshacerme de él. Por la esperanza la gente vive, yo ya no la tengo pero aquí estoy, parada en medio del desierto que él me prometió. Sola en medio de vientos tempestivos y de soles sin descanso. Sola en medio, sola conmigo, siendo yo mi peor compañía. Quiero sentarme y dejar de pensar. Quiero que mis recuerdos caigan en un abismo y que queden allí pulverizados para que así olvide la razón de esta búsqueda, para que olvide por qué cada noche tomo estas pastillas. Quiero quedar yo sola con mi presente, con lo que soy, sin pensar en lo que fuí y sin pensar en lo que puedo ser.

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Cuando una mujer lectora rota lee La mujer rota, quiere hacer lo que la mujer autora rota no hizo através de sus personajes, matarse.

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"Mirar al cielo, ver pasar las nubes y pensar: ¡No, no me suicidaré nunca!" -Peter Handke-

der Strand

Una muchacha estaba ante él, en medio de la corriente
mirando sola y tranquila más afuera. Parecía que un arte
mágico le diera la apariencia de una ave de mar bella y extraña.
Sus piernas, desnudas, y largas, eran esbeltas como las de las grullas
y sin mancha, salvo allí donde el rastro esmeralda de un signo de mar
se había quedado prendido.
-James Joyce-

Sola, en la playa, parada en medio de la playa, en medio de la nada. Un cielo despejado, lugar perfecto para que mis monstruos salgan a corretear un rato. El peso de los recuerdos lo llevo en el pecho, lo cargo en los hombros y me hunde, me entierra lentamente en la arena. La arena llega a las pantorillas. Estoy a tiempo. La arena aún no me pesa, pero estoy paralizada, la sal me paraliza. Miro al horizonte, veo como el cielo se extiende tocando su límite ahí donde se enuentra con el mar. A las rodillas. Los muslos ya cubiertos. La sal cae y endurece la arena que me cubre. Ahora las caderas de una mujer que no llevará el fruto del ser amado. Los brazos a los lados, las manos quedaron atrapadas desde hace rato; las manos que ya no acariciarán. Los brazos que ya no abrazarán. Los pechos, el corazón ha quedado enterrado. Los hombros que aún carga con el peso de esos recuerdos. La sal hasta el final, la sal aun cuando la arena ha cubierto ya mis ojos, cuando ya nada de mí queda en este mundo.

Hacer el amor

DIE Turmstube ist dunkel. Aber sie leuchten sich ins Gesicht mit ihrem Lächeln. Sie tasten vor sich her wie Blinde und finden den Andern wie eine Tur. Fast wie Kinder, die sich vor der Nacht änstigen, drängen sie sich in einander ein. Und doch fürchten sie sich nichtt. Da ist nichts, was gegen sie wäre: kein Gestern, kein Morgen; denn die Zeit ist eingestürzt. Und sie blühen aus ihren Trümmern.

***

Las torres están oscuras. Pero iluminan su rostro con su sonrisa. Andan a tientas como los ciegos y se encuentran la una a la otra como si fuera una puerta. Casi como niños, se empujan una dentro de la otra. No se temen. Aquí no haya nada contra lo que son: sin pasado, sin mañana; pues el tiempo se ha colapsado. Y florecen de sus escombros.

Rainer Maria Rilke: Die Weise von Liebe und Tod des Cornets Christoph Rilke
La canción de amor y muerte del alférez Christoph Rilke